Настоящие

Своей музыкой, глупый, не лечишь - молчи,
Здесь на шатком столе устои.
А мы верные слову, кричим, скрипачи,
От пылающих  взглядов ноем.

А ты кто, ты святой? Да постой, не руби
Сгоряча мёртвым сердцем  в стремя.
Я бегу наугад, а за мной загубил
И себя этот мир, застрелен.

Если сказано - жечь, убирайся с пути,
Нам по дважды не будет ответа.
С перерезанной глоткой по ветру лети,
Пусть поёт сквозь сугроб наше лето.

И мы даже безумны и в чём-то легки,
Но всё так же забыты местами.
Мы подводные камни глубокой реки,
Что до дна и сама не достанет.

А нет, лучше давай, раскидали мечту,
Словно сено, пустив по полю,
Мы найдём всё погибшее, сразу прочту
Тебе ложь как награду герою.

И начнём и зайдём, да, не с той стороны,
Но кто с нами – то самый воин.
Мы безумные ружья нелепой войны,
Мы стреляли, не знав покоя.

А теперь, остановка, глухими «За что?»
Припечатан фонарь рассветом.
 Для чего это игры, зашито  пальто,
Как и рот, и глаза и заветы.

Это жизнь спотыкалась, бежала стремглав
Да босыми ступнями в пепел.
По умершим сейчас, тем,  кто просто был прав,
Говоря, что мы мусор в небе.

Фото: Lady Zabyaka http://vk.com/photo2844321_285132050