Художник

Закован в четырех стенах,
Гранитом давят стены,
И солнце плещется в глазах,
И давят на вены нервы.

Лишили свободы тело,
Как в клетку забросили зверя.
Решили, что воля сгорела,
И силе оружия верят.

А он лишь плевал на силу, на знаки,
Всегда был душою свободен,
И он не творил воздушные замки.
Покой, тишина, и этим доволен.

Не дали художнику кисти да краски,
Как крылья обрезали птице.
И разные в жизни примерил он маски.
С неволей души не смог он смириться.

Последний шедевр на голые стены.
Он жизни своей не щадя сотворил.
Алую кровь да на синее небо,
А блеск своих глаз до небесных светил.

Из кожи пробилась трава молодая,
Колышется ветром-дыханьем.
По венам течет вода голубая,
И рыбками в ней резвятся желанья.

Из сердца же вырос чудесный цветок,
Весь в льда и огня переливах.
И страждущий каждый, кто сделал глоток,
В мгновение стал немного счастливым.

И как ни пытались его погубить,
Шедевр тот был невредим.
Свободу души невозможно пленить,
И ею одною храним...