Липкий самоанализ...
Об Солнце поранил Палец.
Бумага сыграла в ранец,
Когда буквари распались.
Гармонию стоит заставить
Поверить в немыслимый танец.
Вижу природу в чёрных мешках,
Всю в опавших сухих корешках
Без листов.
Без лесов
Заблудившихся слов
Мне б не снилось такого в тоннелях,
Чтобы круги непрерывных болот
Дёргали наш заигравшийся плот,
Весь из бутылок с остатками хмеля --
Разве что ноты
Оставить сумели.
Мельник, быть может, и трудится где-то,
Только зерно изошло на газеты.
Впрочем, и это --
Бредни из вредного лета,
Вырванные из уверенных клеток...
Высказать вечного
Вроде бы нечего:
Всё уже было в оживших куплетах,
Деепричастьями
Выбивших
Трещины.
11.11.13
Плот
© Copyright: Дима Злодей, 2013
Свидетельство о публикации №113122806890
Свидетельство о публикации №113122806890
Рецензии