Умер мастер, умер...

                УМЕР МАСТЕР, УМЕР…

Умелым.


Умер мастер, умер
Хилый старичок,
Маленький и жалкий,
Словно лист опавший
С дерева осеннего,
Желтенький листок.
Да не в теле дело -
Там душа-то пела
На весь мир, на землю,
До неба летела
Музыка баяна,
Музыка мехов.
Был он мастер знатный,
Очень уж рукастый,
Так что ноты шастали
От него бегом.
Он ловил их, баловниц,
Расселял по клавишам,
Заставлял их слушаться
Всем своим гуртом.
И уж пели ноты,
Что тебе красавицы
Под лесным венком
На лугу – на речке…
На земных просторах
Не хватало места
Для музыки мехов.
И от этой музыки
Замирал француз,
Англичанин плакал,
Будто карапуз,
Даже немец строгий
В ступор приходил,
А американец
Деньги приносил.
И большие деньги
Он  за то платил,
Чтоб баяны русские
Слушал бы весь мир.
Но настало время -
Чертово нам бремя,
Песнь заколотили
В черный-черный гроб.
Фабрику закрыли,
Мастеров прикрыли,
Мастера запили -
Разобьешь ведь лоб
Об энту калитку,
О тот злой забор,
Что нагромоздила
Олигархов клика,
Музыку срубила
Грязным топором.
Только один мастер
Не ушел домой,
Он пошел к забору,
Наломал досок
И из них смастерил
Чудный голосок.
Долго колдовал он
Над баяном русским,
День и ночь старался,
Он не спал, не ел,
А когда закончил –
С фабрикой расстался
И ушел по тропке
Сразу насовсем.
Дома отдышался,
Раз еще вздохнул,
А потом скончался,
Мирно так уснул.
Песня отлетела
Далеко, до неба,
Он лежал на ложе,
Желтый, как листок,
Музыка же пела,
Музыка терпела,
Чтобы по родителю
Горько не всплакнуть.