Про бабочку, летящую во тьму - 2

           Вечерело. В синем небе висели красные облака… Я стоял у окна и любовался… Он ворвался без стука, но с криком:
- Приготовься! Я буду тебя убивать!
- Я готов. Но, чтобы меня убить, нужны особые полномочия, а у тебя их нет. Чаю хочешь?..
- Благодарю – по горло сыт.
- А если по коньячку?
- Я с посторонними не пью.
- Зря – коньяк хороший… однако, не настаиваю, но предлагаю обращение на «ВЫ» – на «ты» как-то развязно получается, пренебрежительно, и боюсь при малейшем раздражении Вы свалитесь в матерщину, а я не люблю – не нахожу в ней достоинства – и не знаю как отвечать – терплю... Да, терплю, но, видимо, ещё не совершен, и в определённый момент вспоминаю одного моего друга, который терпение считает не добродетелью, а слабостью и при малейшей шероховатости обращения говорит оппоненту так: «Я вот сейчас тебя поцелую от всей души и ты долго будешь окуляры из глазниц выколупывать.»… и самое страшное то, что я несколько раз видел, как он это делает – зрелище, скажу я вам, не для тонкой поэтической натуры… Итак, слушаю, что за дело привело Вас ко мне?.. и представьтесь, будьте любезны…
- Меня зовут Олег. Я из департамента поставок, работаю по рекомендации Маргариты Ивашовой, и, собственно о ней пришёл с Вами говорить…
- Думаю, не ошибусь, если скажу, что речь пойдёт о поэзии…
- Именно, именно о поэзии… Вы оскорбили её.
- Кого Маргариту или поэзию?
- Обеих…
- Интересно… Но что есть поэзия?.. как понять сей предмет?.. просветите… а может и научите меня, бездаря, заодно, и, даже, в гении выведите… а то я рифмую всё как-то так, от балды – потому и не поэт… а Вы, чувствуется, большой мастер в этом деле… – он смягчился, и, даже, улыбнулся…
- С удовольствием. Что значит, не поэт и что есть поэзия, и как стать гением? Ни признаны и слово не всегда даётся? Ерунда. Главное не мыслить себя первым среди гениальных. Жить мешает. Хотя по жизни всякое случается. У поэзии нет предмета. Не считать же чувства предметом. Эфемерно все в небесах поэтических. Струнно. Музыкально. Вы поэтически весьма своеобразны, со своим изюмом и индивидуальной "чердачной пылью". В части "изготовления" гения – разве, что гонять Вас по поэтическому полю палкой, да поможет ли? Профессионально мне ближе драматургия, и там я Вас вижу, точнее мне кажется, что Вы могли бы много и неожиданно там сказать. А вообще, просто пишите. "Не верь, не бойся, не проси".
- Извините, Олег, то, что меня хорошо бы погонять палкой по полям вокруг Парнаса – понятно… да с музами и нимфами…
- Да, как зайца подранка… именно подранка – поэту рана нужна, понимаете, из которой бы миро души сочилось… если хотите, этот сок души и есть поэзия…
- Хороший образ подранка… ранение – да-да… а если это глубокая контузия от взрывов алкоголизма и эротомании?..
- Простите, но это вы мне коньяк предложли, а не я вам…
- Хорошо, душевная боль, чувственность – понятно… но что есть, по сути, сама поэзия – не вижу из ваших выводов… Вы говорите она непредметна, эфемерна, струнна, музыкальна… Да но это всё характеристики слова – слова, из которого и составляется предмет поэзии… и проза творится словом – и там музыка и струнность, и эфемерности хоть отбавляй… и тем не менее, мы различаем поэзию и прозу… может быть стоит говорить о количестве слов на объём смысла – о большой концентрации содержания в малой форме… рифма и ритм к смыслу не имеют отношения, они относятся к форме, и являют собой, условно говоря, механизм укладки…
- Механизм, укладка, предмет – я не согласен с применением к поэзии таких терминов – поэзия – живое существо… понимаете?
- А разве Слово – не живое существо?
-  Мне трудно с вами разговаривать…
- А мне с Вами легко, и, хотите знать, почему?
- Любопытно?
- Потому, что я в роли бестолкового ученика, а Вы в роли учителя, который не знает своего предмета…
- Ну, знаете ли…
- Ещё раз рискну предложить Вам коньяк…
- Валяйте – теперь не откажусь – нервы винтом пошли…
- На закуску только конфеты…
- Я могу и без закуски…
          Выпили.
- Ну, хорошо, с предметом поэзии, более-менее, разобрались, теперь поговорим о Маргарите – кто она Вам вне работы?
- Я поклонник её творчества… а вы оскорбили её…
- Она что, Вам плакалась?..
- Я увидел это из публикации её рецензии на ваш стих… кстати, её экспромт куда искуснее вашей натужной поделки…
- Что за стих?
- «Про бабочку летящую во тьму»… на протяжении всего текста сплошная издёвка – кто вы такой чтобы судить людей?.. а в финале, что?..
- И что же в финале?
- Про сопли, милостивый государь… вы сперва свои сопли утрите, а потом уж и другим указывайте…
- Ну, что Вы, Олег… не стоит так горячиться… давайте ещё по одной, и я в полной мере объяснюсь…
          Выпили.
- Сперва зачитаю стихотворение, а затем истолкую:

                Ты бабочка, летящая во тьму,
                Где искажается в угаре и в дыму,
                В мотиве игр изыскано опасных,
                Рисунок крыл твоих божественно прекрасных…
                Там страшное узилище во мраке,
                И узники, уставшие от драки,
                Красиво врут о дальних берегах,
                О таинствах застывших на губах…
                И все они в зеркальных панталонах,
                В которых отражаются фотоны…
                И ты летишь на радужных крылах
                И радуги блистают в зеркалах,
                И эти блики ослепляют твои очи,
                И ты не различаешь дня и ночи…
                И вот удар, и множество разрывов,
                И голосов хихикающих криво
                Отряд…

                Оттуда выползешь измятая, в соплях,
                И будешь бредить, путаясь в словах…

          Итак, о чём это стихотворение? – о прелести преступления, которое всегда обозначается тьмой. Там, во тьме, сидят демоны блуда – слуги духа небытия, разврата и разрушения (Велиала) – в облике очаровательных плейбоев, на них зеркальные панталоны – символ эротического пристрастия – в которых отражается радужный свет крыльев этой райской бабочки, и она думает, что летит на свет Любви и счастья… и они, зная её желание, поют о Любви и счастьи – очень красиво поют – завлекают… но вот она достигает цели и получает что? – некое приключение в весьма извращённой форме – не будем вдаваться в подробности – и удар судьбы впоследствии – то есть мы наблюдаем здесь работу причинно-следственного механизма – делаешь это, получаешь такой результат – её поимели, изуродовали, наглумились над ней… обидно? – обидно, больно? – больно… и вот она изнурённая вся демоническими утехами, с подорванным здоровьем и смятыми крыльями – разбитыми мечтами – плетётся восвояси и горько рыдает – а когда человек плачет, то что? – правильно – текут сопли…
- Ну, знаете ли…
- Да, я и сам был крайне удивлён её реакции – почему она всё приняла на свой счёт? Для наглядности читаем её рецензию:

                Возможно, так и будет, как пророчишь.
                Но где, скажи, любовь твоя, мой друг.
                Я – бабочка. Но в вихре этой ночи
                Не чувствую твоих надежных рук.
                Взглянул и осудил, и дальше, мимо...
                Когда беде не в силах ты помочь,
                Судить не стоит, чтоб не быть судимым...
                Ты и не знаешь, что такое ночь.
                Моя пыльца чужие лечит раны,
                Одно крыло оборвано давно,
                Среди блудниц, бомжей, убогих, пьяных
                Порхать мне от рожденья суждено.
                Не карауль с платком, тут слез не будет.
                Когда ж сгорю, кого-то обогрев,
                Поэты обо мне расскажут людям,
                Как о прекраснейшей из королев.

          Получается, что она с христианской миссией летела туда – спасать блудниц, бомжей, убогих, пьяных – а я не протянул ей руку помощи – а другие поэты – Вы например – не только помогали ей, но и воспели потом в своих произведениях её чудесные королевские подвиги... Но ведь и я из тех же соображений пишу этот стих – предупреждаю, что её там ждёт. Однако, уточним одну деталь, весьма существенную – я не имею в виду её конкретно, и тех благородных уверенных дам, настроенных на спасение, я пишу здесь о девушках, которые ищут светлых романтических приключений во тьме – я предупреждаю их… и, таким образом, протягиваю руку помощи сразу всем – мой плакат висит не на выходе из тьмы, а на входе – я пишу «выползешь», а не «выползла»… Видите разницу?
- Теперь вижу…
- И за что же Вы хотели меня убить?
          Он молчал. Я налил. Выпили. Пришла ночная уборщица и погнала нас веником по домам. По пути к метро мы живо обсуждали проблемы искусства, но уже не поэзии, а драматургии…


28.12.13
11:48