Зима легко и непринужденно
ходит в полях, всё забрав к себе в плен,
город сопротивляется холоду,
а я, сидя в баре, болтаю коктейль.
Жизнь в этом городе хуже, чем холод,
реки сковавший зимой до дна.
Здесь мертвецы ходят, словно живые
и им неведома слово "душа".
Празднуют что-то в своем зомбомире,
в небе один за другим фейерверк.
К черту коктейли, к черту мартини.
Водки налей мне, бармен, поскорей.
Согреюсь, хотя бы и понарошку,
мозг обману, провалившись во тьму.
Как же здесь холодно под этим солнцем,
где даже летом лежит всё во льду.
Бар Белое безмолвие
© Copyright: Петр Ильин, 2013
Свидетельство о публикации №113122802711
Свидетельство о публикации №113122802711
Рецензии