Потаскуха

 
Над разбитою старой гитарой
Я давно свои мысли простёр,
Она стала коробкою старой,
А сперва украшала костёр.

Я её называл потаскухой
Потому, что с собою таскал,
А теперь она стала старухой,
Я пред ней безответный нахал:

Я не склеил её, не настроил,
По кусочкам опять не собрал,
Её памяти я не достоин-
С нею – пан, без неё я пропал!

Раньше ей доверял свои мысли,
А она, откровенно звеня,
Говорила, что мысли прокисли,
Честно всё про меня говоря.

Как я мог позабыть нашу дружбу,
И друзей, и подруг у костра,
Она долго служила мне службу,
С ней опять моя память остра.

Вспомнил, как она мыкала горе,
Когда я её брал, как весло,
По башке бил врагов в лютом споре,
А она всё жива – пронесло!

Я её приласкаю, и склею,
И настрою на сказочный лад,
А она мою душу согреет
Потому что где лад – там и клад!

Дорогая, моя потаскуха!
Я уже не таскаю тебя.
На старуху бывает проруха
И придёт, может быть, на меня.

Сколько мыслей тебе я доверил,
Сколько душу свою открывал,
Сколько раз нам с тобой каждый верил
И была ты началом  начал!

Но начала кончаются вовсе-
Ведь начало – начало конца!
Только это случается после…
Пусть улыбка не сходит с лица!