День за днем

                Я не знаю, чего вы стремитесь назваться поэтом.
                Это проклятый путь. Это тягостный груз.
                Вам неведомо, как из двустволки дуплетом
                День за днем попадают мне в грудь голоса обезумевших Муз.
                Эта дробь обращается в змей,
                Через пальцы ползет на бумагу,
                Это вам не вдыхать ароматы камей.)
                Это Демон могучий срывает башку непутевому магу.
                Это вечная пустошь внутри.
                Я не вижу, не чувствую света.
                Это веры осколки и маленький проблеск надежды вдали.

                Ты еще претендуешь на званье поэта?
            
                Синий Мотограф


Нашей веры осколки светлей чем зеркальные стены,
Свет идет от стихов и надеждой мерцает вдали.
Ради этого света, и только, вскрываем мы вены,
Эта вечная пустошь внутри бесконечно болит.
Пустошь, проклятый путь, но единственный способ полета.
Мне каленым железом в младенчестве выжгли клеймо,
Я - поэт.
Потому-то судьбы моей водовороты,
И потери
Никак не ослабили это ярмо.
Страшно даже подумать, что вдруг обрету я свободу,
Лихорадкою ритма не будет трясти по ночам...
День за днем, спотыкаясь, вхожу в ту же самую воду,
Я вхожу в ту же самую воду, от боли крича.
Но я верю, так надо, и крик превращается в Что-то.
Крепким парусом слово. Боюсь я всегда одного,
Что в молитве поэта возникнет фальшивая нота
Хрипом слабой строки, не способной родить торжество.