По обнажённым нервам
Ржавой тупой пилой,
Кто не успел быть первым,
Будет пилить второй.
Мылом натрут верёвку,
К ранам приложат соль
Быстро, умело, ловко,
Чтоб не притихла боль.
Скорбь натянув на лица,
В душу ужом вползут
И, не устав глумиться,
Пустят с тобой слезу.
Вот где простор гиенам,
Праздники – палачу.
Всё в этом мире тленно,
А подлецы – ничуть!
28.07.04
Подлецы
© Copyright: Антонина Кухтина Бруштунова, 2013
Свидетельство о публикации №113122801544
Свидетельство о публикации №113122801544
Рецензии