У смерти в постели

Каждую ночь ты у смерти в постели,
Ещё не в душе, но уже и не в теле.
Так тих этот миг, что не помнишь спросонок:
Ты - костлявой блудницы внебрачный ребёнок.

Иссечённым огнивом летят самолёты,
Видно летящих; но есть ли пилоты?
Как же жарко внутри, ведь они - камикадзе.
Впредь им не жить: они летят разбиваться.

Ползёшь по стене ненавистной больницы
И чувствуешь холод забытой гробницы,
Чтоб во сне к ней по свету идти под гипнозом...
И случайно скончаться от психоневроза.

Китайской стеною в ней загородиться
И ждать, что душа твоя вновь возродится,
А плод возрождения ярок и сладок!
Но люди - лишь сорт недоеденных яблок.

- Чувствуешь ли на себе невесомость
Или падение в затхлую пропасть?
- Я не знаю ответа. Я живу через силу
Затяжными прыжками из утробы в могилу.

Вот огонь вдалеке... Завершается кома.
Это чувство приятно и так незнакомо,
Когда путь озаряется пламенным светом,
А внутри вместо сердца - другая планета.