Песнь о старом клёне

Слёзы кровавые листьями клёна,
Падая, сгорают во тьме.
Сердца осколки не собираются,
Лишь уплотняются в строй.
Можно не плакать и не смеяться,
Стоит закрыть лишь глаза,
И на мгновение, не понимающе,
Вздрогнуть под звук топора.

Любить он любил, страдать он страдал,
Но ни на миг не забывал, того
Что судьба, опасная штука, того
Что лишь жизнь обрекает на тьму.
- Эй человек, давай пошевеливаться,
Не заставляй его ждать. Судьбы он,
Дыхание, на миг лишь почувствовал,
И на столетья во мрак.
- И пня не останется, с корнем будут вас драть!
А вы что мне скажите, тупые создания,
Лишь глупый ропот о снах!

Смерть лишь заканчивает, жизни страдания,
И позволяет брату уйти. Брат мой священный,
Не забывается, утром под рокот грозы.
Жизнь это боль, сладкая, чистая.
Можем болтать мы жизни проклятия,
Но смерть не любить мы должны.
Вылезла белка, из дерева падшего,
Деток не может найти,
Бедные детки тоже раздавлены...
Под плещущий рокот грозы.

Брат мой, священный, не забывается,
То что пришлось пережить,
И дровосеку на сердце печально,
Что клён довелось нам срубить.
Я не раскаиваюсь, в мире страдания,
Клёну конец так и пришёл, пусть же его,
Никчёмные знания,
Отправятся к Богу во тьму.