21

насте скоро 21.
она мажет тушь по лицу и дарёным ножом украшает запястья.
она - королевской масти, но совсем не знает об этом.
её считают одарённым поэтом, мол, пишет и препарирует душу.
но внутренний голос твердит "никого не слушай",
ты обычная тёлка с пустыми больницами в голове и предательством за плечами.
ты даже не можешь сказать "люблю" своей маме,
так чего же ты ждёшь от других?
придут, обогреют, ну накрайняк помогут выстрадать стих.
литры бензина выльют в чистую воду, мутной плёнкой подёрнутся мысли.
и пропоются песни о смерти, и на руках вновь кровавые брызги.

насте 21.
а она ещё верит в сказки, глупая дурочка, чёрт возьми.
ей каждую ночь снится мальчик - самый последний в её любви.
она мечтает отменить расстояния, тысячи кэмэ сократить хотя бы до ста.
прячет надёжно сердце, думает, что посторонним его не достать.
насте 21 и она королева истерик, принцесса сердечных колик.
откуда в тебе столько боли, настя?
откуда
в тебе
столько
боли
?