Незрелой кистью винограда,
Печаль свою укрой:
Тебе, ушедшему, награда —
Идти степной тропой.
Жизнь пронеслась, сгорела — стынут
Её угли в ночи.
Но, как положено акыну,
Ты ветру в грудь кричи.
Что ж, это тоже есть свобода —
В степи бескрайней петь
Незнающим другого рода
Поэзии, как плеть,
Считающим тебя пророком
И мастером стиха.
А слава — пусть выходит боком,
Крошится, как труха.
27 декабря 2013 - 2018 г.
Арсению Тарковскому
© Copyright: Михаил Рахунов, 2013
Свидетельство о публикации №113122706575
Свидетельство о публикации №113122706575
Рецензии