Ответ на письмо друга

Читаю строки: «Слишком ты занудный…
Так тяжело, порой, твои стихи читать…
Язык письма – для восприятья - трудный…»
Выходит, что мне лучше не писать?
Хотелось бы, я этого не скрою -
Зачем души своей показываю суть?
Пишу коряво – разве с этим спорю?
Но трудно «носик чайника» заткнуть –
Слова кипят в груди и рвутся паром на бумагу…
Пусть, это графомания и словоблудье, пусть…
Я не давал – молчать всю жизнь – присягу…
Что до письма касаемо – надеюсь, научусь…
Легко сказать – слов избегай кипенья,
Не нужно паром на бумаге исходить…
Терпения, мой друг, всего-то лишь терпенья –
Ещё не поздно, коли не бесплоден, что-нибудь «родить».

Поскольку я сейчас в бессрочном отпуску,
То разгоняю, как могу, печаль-тоску
И сочиняю, как умею, что ни попадя.
Пойми ты – развлечение такое у меня.
И графоманом ты меня не обзывай –
В журналы не стремлюсь попасть, ты это знай…
Я, как акын, всё что увижу иль надумаю – пою,
А ты ругаешься, ворчишь всё время, мать твою…
Ты думаешь, что я не знаю: ПОЭЗИЯ – она… другая!
Слова воздушны в ней, легки – нас заставляют
Полетать на облаках!
Витиеваты и подчас мудрёны так, что вызывают
Недоуменья страх.
Там мысль – пусть самая простая – вся окутана магической
Вуалью.
И под её воздействием – вдруг плачет сердце, скованное неземной
Печалью,
Она находит струны где-то у тебя, на дне взволнованной души,
На них играет,
Да так, что льющиеся звуки музыки - волшебно хороши -
Тебя переполняют!
И что-то неизвестное, непознанное почему-то ранее -
Откроется в тебе…
Ах, друг любезный, практически понятно мне задание,
Но… сложно оно мне:
Почти всю жизнь свою я занимался делом, связанным
С железом...
Пока я тонны железяк переварил, про многие слова забыл
И бесполезно:
Ругать - меня, мои стихи; давать советы разные
И горестно ворчать…
Корявы руки, пальцы… строчки все – коряво-безобразные
(И снова – твою мать…)
Я занимался делом грубым, но всегда, при этом,– пелось!
И успевал ещё мечтать!
Рождён был  – ползать, видимо... Но, почему же мне хотелось -
Непременно полетать?!
27-29.12.13.