Молчит сердечная мортира,
И Лира замедляет бег,-
Кричу я музе: "Вира!.. Вира!..",-
Но бесполезен Имярек...
И вдохновенье не приходит,
И не летит Крылатый Конь,-
Лишь Время счёты свои сводит
Через разжатую ладонь...
Старею, видимо,- болею
Самим собой,- а грозный век
Предрасположен не к Морфею,
Но на бессонницу обрек...
Ну, что ж,- черкну я строчек восемь -
Стихотворенье допишу,-
И пусть никто не скажет: "Просим
Вас непременно к шалашу!..",-
Но всё равно - закончу эти
Сегодняшние двадцать строк
Всем тем, что отжило в куплете
И грусть, и немощность, и... "Йок!.."...
Заклинание...
© Copyright: Михаил Литвиненко 2, 2013
Свидетельство о публикации №113122704029
Свидетельство о публикации №113122704029
Рецензии