Колодец

Когда Бог чем-то занят. К примеру, колодцем,
где рыбы плещутся для ловцов...
Или над пропастью канатоходцем,
или евангельями от лжецов.
Я начинаю смотреть в окно.
Веки опущены ли у Вселенной?
Где-то на полке было вино
красное, будто, взяли из вены.
Пить иль не пить? Вечный вопрос.
Впрочем, не водка, много не примешь...
Я слушаю звёзды. Похожи на ос...
Это гудит в коридоре примус
старый, облезлый, в пятнах от лака.
Когда-то чинили, сегодня стал "антиком".
Но вот пригодился - варить раков,
у которых усы завязались бантиком.
Почему в коридоре? Чтоб не воняли.
Жизнь, она проще, когда без запаха.
Пива бы к месту, но зарплаты не дали.
Правда, ветер к полуночи - с запада.
Значит, пора ухмыляться криво.
Дождь со льдом наводит на мысли
о человечьем, вечном, большом.
Мир за окнами светлый, красивый,
так ли он полон святого смысла
или на нём не считают швов.
Реальность кажется лезвием бритвы.
Гирей на нитке. Вот-вот оборвётся.
Я помолился бы, читая молитвы,
да, только, сегодня не удаётся.
Людям и тем не хватает слов.
Хлещут вино, как святую воду.
Я говорю им: "Это же кровь".
А они мне:  "Ты не мешай народу.
Нечего рюмкой глаза нам колоть,
пить, иль не пить - вопросы вкуса.
В церквях  давно раздавали плоть
бритвой срезанную у Иисуса".
Иногда я думаю, глядя на звёзды,
почему иконы так часто плачут?
Видел, вешают их на гвозди.
Это, наверное, что-нибудь значит.
Дайте мне истину прямо в щепоть,
правды и лжи не бывает много.
Разве с живого срезают плоть,
даже, если он сын Бога?