Что не спится?

                А вам то, что не спится?
                Ночь на дворе, пора бы спать.
                Наутро надо всем вставать.

Кипит, пойду, налью чайку со дна.
И заварю его покрепче, для разгона.
Всех снов, которые подкрались у окна.
Пусть подождут, до петухов, до звона.
Пишу, когда приходит муза.
И очень рад, когда она со мной.
Без тормозов, почти, что юзом.
Как в омут кинусь с головой.
А, что не спится по ночам?
Ну, про меня предельно ясно.
Просто пришла вдруг муза к нам.
И спать, конечно же, опасно.
Я весь в стихах, в них всё, и без остатка.
Прошу прощения, и голос в пустоте повис.
На мир смотрю, и кажется, всё гадко.
Как жил? Ни как. Катился просто вниз.
И вой, не вой ты на луну,
Она, от этого ни краше, ни теплей.
Ну, ты приятель, кажется, загнул.
Пора, пора, сдавать в музей.
Всё претерпев и выдав всё за раз.
Как на обочину, в отвал пустой породы.
Когда без тем, не на заказ.
Как акушер, что принял роды.
Вы, все красавицы, как влага для цветка.
Как солнце, для заблудшего в чащобе.
Как ветерок потухшим парусам.
Что без любви, родившийся в утробе?
Я благодарен, что, хоть кто то,
Смог прочитать всё то, что накропал.
А то, лишь стол, глотает кротко,
Весь этот бред, что за ночь накопал.
А утром подниматься, всё равно придётся.
Когда проснётся солнца жёлтый луч.
Когда заря берёзам улыбнётся.
Рассвет разгонит сотню ранних туч.