После выборов.
Исчез туман, баталии утихли,
Вновь президент отёкший и больной…
Лежит на излечении в Борвихе,
Таскает ноги, мямлит зыком.
Лопочет языком малопонятным,
Культяпкой режет воздух, пустоту…
Глядится мертвецом поблекшим, ватным,
Чужую оседлавшим высоту.
Россия возвращается к делам,
Гремели, что разбитою телегой
И разрывали душу пополам,
Своею отвратительною нагой.
Плывут с пылающей Чечни гробы,
Взрываются в столицах дилижансы…
И крик шахтёрский режет по груди,
Поют романсы, денежные шансы.
По небу бродят мрачно облака,
Рождают мысли бурно от вулкана…
О, Родина, танцуешь трепака,
Как много ты теряешь от стакана.
Как много тебе нужно всё понять
И здравым смыслом надо всё осмыслить…
Чтоб хоть тогда смогла бы осознать,
Когда беда вновь над тобой нависнет.
Н. Старыгин, г. Самара
Август, 1996.
***
© Copyright: Николай Старыгин, 2013
Свидетельство о публикации №113122604340
Свидетельство о публикации №113122604340
Рецензии