Агония момента...

***
Не отрицаю.
Есть в веках сикстилионы судеб
Иных, отличных от моей.
Приемлю каждый шаг
И каждый вздох неправедных
И праведных людей,
Что были, есть и будут на земле.
Во мне течет другая кровь.
Лишь, потому, что я хочу
Другим остаться.
Не сравнятся с колосьями
Золотоносных, урожайных,
Благостных полей,
А быть еретиком-репейником,
Что призван к каждому,
Кто в путь отправился, цепляться.
Я - пилигрим, по сути, странник,
Но стебель всех моих наук
Так сильно врос в песчаник страха,
Что не хватает мне ни щупалец,
Ни рук схватиться за плащи,
Тех, кто уходит навсегда.
Я каждый день кладу свою мечту на плаху
И голову не глядя ей рублю.
Наутро воскресаю вновь.
Смываю с топора запекшуюся кровь,
И шею, что трещит по швам, латаю.
Все, все в этой жизни начинаю и гублю.

В краю далеком
Счастье свило гнезда.
За горизонтом детский хоровод.
В моем овраге, иногда, стрекозы
Встречают с муравьями Новый Год.
А я смотрю на этот праздник насекомых
И медленно впадаю в сладость комы.
Я не хочу принадлежать
Десяткам, сотням, тысячам и миллионам
Скорлупок тел и сред питательных для душ.
Я не супруг, не муж, не воин,
Наград и грамот не достоин.
Я, лишь, хочу, любя рассветы,
Смотреть, как первые лучи ласкают
Ветвей и трав ресницы.
И слушать, как заливаются
В лесах туманных птицы.
Сикстилионы жизней
Бывших, настоящих и грядущих
Во мне одном с рассветом вопиют.
Но я не стану гидом вездесущим,
Лишь, потому, что я заклятый плут.

Весь смысл Жизни для меня –
Игра в картинки.
Тут образ, там полутона,
Посередине два пятна
И линий белых паутинки.
Все это не практично, хлам и только.
Все это – сон, запечатленный на холсте.
И я сжигаю хворост мыслей,
Вбиваю в сердце колья,
Лишь, для того,
чтобы душе побыть немножечко в тепле.
Наедине побыть с печальным Богом.
А, дальше, отрешиться за порогом
И раствориться в будничной толпе.
Я не пишу историй детективных,
Не сочиняю пламенных стихов.
Мне в собеседники милей
Владелец склепов винных,
В союзники носитель не бриллиантов, а оков.
Я доживу свой век без паспорта
И прочих пенсионных документов.
Всегда в хвосте, в карманчике задрипаных портков,
В подкладочке бушлатов моряков,
в укромном, незаметном месте,
в котором нет свидетелей Иегов.
Я доживу свой век не запросто,
А, мучаясь агонией момента,
Что вечно жить на свете не готов.

00:26. 26.12.13.