Роковой тупик. Отрывок. Поэма Нулевой житель

А день громоздится на стволы дубрав
заоблачнокудрой головой-сферой,
двенадцать Апостолов-часов созвав,
замер шкалою мер:

Востоку – золото. И всерьёз.
На Запад... -
в парадный подъезд (для прений)
от эстетических употреблений
позеленевших фасадных бронз:

один выхаживает победителем,
другой надеется на реванш...
Ворчит и ворочается сердито
старый, больной Ла-Манш.

Он здесь
с незапамятнейших времён.
Ему ль не ведать,
что там, под пологом,
в суфлёрской будке времён – Нерон,
ходячий ребус для психопатологов.

Мир устал от пустых «открытий» -
кто знает, где роковой тупик!
Помни, Европа, что тебя похитил
не бог Юпитер, а простой бык.

- Поймите, Вы, «нулевой житель»,
Вы – гражданин Страны Победителей!
Вглядитесь, все это понимают!

... Девятое мая.
Десятое мая.

Плачут, просят, зовут, хромают,
блеск медалей напоминает...

Двадцатое мая,
тридцатое мая.
Родина голая и немая,
сплошь – голодные да босые.

Век независимости России.

А был бы я на Земле Правителем,
то учредил бы на целый свет
праздник с лозунгом на Санскрите:

«День Относительности Побед».

Так что Вас, Моби Дик, - с победой,
с подводным покоем, что так ненадолго.
И Вас, иноходец, - с победой над волком!

... Солдата – с победой над Архимедом!

*

Сказали б мне маленькому: «Убийцы»,
и я б испугался слова:
я б в представлении
за основу
выдумал... страхи-лица.

Потом – невидимая стена,
где слово – в брызги о мокрый камень!
И где – ни голосом, ни руками... -
страшна
безмолвная глубина.

И целый свет
будто смят и скручен,
и сброшен с кручи
под хриплый хор
куда от крови горяч,
беззвучно
канул
раскольниковский топор!

Жерло. Кратер кровавой лавы,
накипь смерти...
ужель - «душа»?

И тихо растёт за спиной
обезглавленный,
шаркая
шаткий
шаг...

А тут как обухом по голове! –
оркестр, рекламный тост:
«Прочь, сомневающийся человек,
на свой нулевой пост!»
Труд внаём – не предлог к амбициям:
«Я заказчика не виню.
Пишите: двенадцатая авеню,
штат Аризона,
конгресс убийц».

Здесь ко всему суждено привыкнуть.
Голосом странненьким
по пустыням гасну.

Шар головы моей, «я» навыкат,
в нулевом положенье
что в профиль, что в фас.

*

Если терпкий настой
всех прозрений планеты,
невзирая на выдержку
столповержцев-лет
залпом выплеснуть в главы «Завета»,
не протрезвеют
ни мрак, ни свет.

Я в детстве мчался
на велосипеде
в рубашке беленькой с цифрой «шесть»,
и думал, разум затем и есть,
чтоб взять Природу и обезвредить!

- Дальше от Солнца на миллиметр,
и жизнь на треть превратится в сон,
и поползёт по рассудкам он;
только ветры над ним, ветры...

В моём арсенале
для вас любого
всегда обнаружится маломальский шанс,
с которым ясно: для меня такого –
ни шанса в каждой душе у вас.

Что значит Трон на закатном фоне? -
Демон,
скучающий на большом спектакле...
ЧЕГО, простите, –
что монотоннее,
чем эта будущая пустота?

Не так ли?

... Простодушной тушей
навалилась туча,
давя на душу
тупым подслушиванием.
Душно.

______________________