На смерть отца
Стоял мороз —
и вьюга жала поле,
осипшая,
охрипшая — от бега.
И кладбище стояло нежилое,
и неживое
выло из-под снега.
И три могилы —
комья ледяные,
и стылые
постылые лопаты
дробили,
били
корни костяные
и теребили
глинистые скаты.
Его несут.
Ему решили место.
Последний взгляд —
и близких, и друзей –
и крышка опускается отвесно
и стонет под укусами гвоздей.
И вниз.
И стукнулся.
И вытянули лямки.
И первый ком — о крышку, по ногам.
И глухо, гулко — как в жестяной банке
загрохотал бордовый барабан.
И музыка летела по раввине
и обдирала крылья о стволы.
И оставались раны на осине,
и леденели снежные валы.
И черная цепочка отделилась
от серой пирамиды на холме.
И прочь —
и, замерзая, торопилась—
и утекала по косой кайме.
И памятник, инеющий от грусти,
тоскливо озирал по сторонам:
кого еще поблизости опустят
и будет ли конец похоронам.
Похороны
© Copyright: Андрей Браницкий, 2013
Свидетельство о публикации №113122602326
Свидетельство о публикации №113122602326
Рецензии