От беды свести беду,
Прячу в шёпот стон молитвы,
Мимио снов своих пройду,
Обернусь лукавой мыслью.
Слишком долго всходы ждать
Повелось не с той ноги,
Вера в светлую печать
Обросла хулой молвы.
Истоптал все небеса,
Обжигая Солнцем руки,
Высмотрел до дна глаза,-
Всё искал по нраву звуки.
От добра искал добра,
За собой ходил кругами,
И опять играл в слова,
Не взирая под ногами.
И опять смотрел назад,
Перекапывая раны,
И на свой упрямый лад
Наложились пальцев станы.
Загоралися костром
Заблудившиеся песни.
Ярко вспыхнуть, а потом...
Остаётся только пепел.
Пепел
© Copyright: Игорь Абабков, 2013
Свидетельство о публикации №113122610964
Свидетельство о публикации №113122610964
Рецензии