бабочки. розовые

она спит.  на постельном белье – бабочки. розовые...
в коконе зимы не поэтичны – прозовы, но, влетая в мир её снов, оживают, переливаются, и уже  по сосудам течет не  кровь,  а медовый нектар…
спит. улыбается….
он  растерян… как прикоснуться к ней? 
он земной., у него в глазах тысяча чертей,
а ей расчесывает волосы белый  ветер, нашедший за тридевять земель  серебряный гребень…
как рассказать, удивительной,  ей,
что им пройдено сто морей
на запутанных ветках  историй,
за плечами - куча любовей -  страстнокричащих…. ни одной настоящей….
она спит. дышит розовым раем, до сих пор, как в детстве  летает, жмурится от поцелуя, раскинув руки, девочка, прошедшая боль,
разлуки,
предательства,
пинки, удары смерти,
не став при том - ни палачом, ни жертвой… 
поправил одеяло, чтоб укрыть  коленки,
лег рядом… слушая оттенки всех переливов неба, свет ее души…
летают  бабочки, причудливо  шуршит
бумагой серой смотанное сердце,
как будто что-то  просится -тепло и дерзко наружу выйти сквозь барьер, петлю….
расслабилось и  родилось «люблю»….