Стоит старик в подземном переходе,
В потертой шапке, с бородой седой,
У ног его футляр от скрипки вроде,
Он взял ее морщинистой рукой,
Смычок коснулся струн ее, лаская,
И звуки музыки печальной родились,
Что за мелодия такая, я не знаю,
Окончится, смотри, не торопись,
То разгорится скрипка, то заплачет,
И ноты те, как слезы на щеках,
Как навсегда прощание с удачей,
Иль как тоска о прожитых годах,
Народ проходит шумною толпою,
Кому куда, ну вобщем, все спешат,
Кто бросит денежку, а кто махнет рукою,
А струны плачут, и о чем-то говорят...
Старик
© Copyright: Виктор Орлов 3, 2013
Свидетельство о публикации №113122507848
Свидетельство о публикации №113122507848
Рецензии