Эмори верит в собственную исключительность.
ему едва исполнилось шестнадцать лет.
однако, он невероятно красив и молод
настолько молод,
что кажется преград не существует.
их просто нет.
он весь — сплошная харизма и поразительность,
эффектность и красота.
и каждый второй мальчишка — ему не чета.
Эмори поступает в Принстон
самовлюблен, все так же зеленоглаз.
мать Беатриче пишет ему, пишет
но, каждый раз письма складываются на полку
и погрязают в плену пыли.
а юный гений сочиняет рассказ/эссе,
заключает с кем-то пари,
и вечерами душными соседу по комнате говорит:
« мне бы хотелось,что бы все они восхищались мной,
чтобы я был не просто Эмори,а — герой,
что б величали меня звездой и применяли
приставку ко мне — Великий.
мне бы хотелось оставить свой скромный след:
пьесу, роман, мемуары,- неважно,- сонет.
что б через сотню-другую лет
жизнь мою за меня проживали книги.»
Эмори двадцать, а может быть двадцать два.
за плечами — университет, на плечах — голова
темноволоса, умна, в голове — слова.
что кружатся, роятся, на волю рвутся.
и когда он встречает ее, а уста у нее тонки,
и запястья тонки, и руки.
он не может пошевелиться, не в состоянии
отмахнуться.
Эмори настигает доселе неведомая,
неизбежная волна.
и он готов в нее окунуться.
« Розалинда, мы сами обрекаем себя на муки!»
и срывается голос, глаза полыхают зеленым
и язык кажется ему раскаленным.
« милый мой мальчик, ты способен
проиграть всю гамму эмоций за пять секунд...»
« пусть я не богат сейчас, подожди!
у нас будет Бангкок, Копенгаген, Бейрут...»
« ты мечтатель,Эмори. а мечтатели долго не проживут».
двое расстались навечно, а стрелки часов бегут.
Эмори двадцать пять, он растерял тщеславие по пути,
и между тем, потерял сам путь.
прежние ориентиры останутся позади,
но, а мосты сгорят.
в этом, наверное, суть.
парень отдергивает штору, а из окна струится мягкий вечерний свет.
Эмори верит в собственную исключительность.
Эмори снова шестнадцать лет.
Эмори верит в собственную исключительность...
© Copyright: Аншель Мари, 2013
Свидетельство о публикации №113122507563
Свидетельство о публикации №113122507563
Рецензии
Эмори снова шестнадцать лет.
"Эмори верит в собственную исключительность..." © Copyright: Аншель Мари, 2013
Здравствуй, милая Мари!
Сегодня воскресение, 25 июня 2023 года. Погода, как и полагается по закону Мерфи, в выходной - нелётная, небо затянуло тучами. Взлётная полоса - в невысохших лужах. Поэтому воскресный марш-бросок отменяется. Мой дипломный проект по большому счёту оказался никому не нужен. Сегодня я отдыхаю - ем, сплю, снова ем, снова сплю, играю на гитаре, снова ем. На этой неделе с Наставником муссировали тему точки сборки(по Кастанеде). И я пришёл к мысли, что возвращение в детство будет мне полезно. Сознание сфокусировано в одной точке, как бы на самом себе, и это позволяет совершенно иначе интерпретировать ключевые события далёкого прошлого. Я вспоминаю полнолунные ночки. Я изучал, выглядывая в форточку, звёздные дали, когда все в родительском доме мирно спали. Как таковой печали тогда не было - весь окружающий мир для меня был открытой книгой. Днём я тоже был предоставлен самому себе - в детский сад я по какой-то причине долгое время не ходил. Возможно, будучи недоношенным, был уязвим. И большее время своего радостного детства я находился один. Я был хорошеньким, милым, приветливым мальчиком, чистый херувим, о чём свидетельствуют фотографии. Вот фотография с предновогоднего вечера - к нам с сестрой пришёл Дед Мороз со Снегурочкой. Я помню банановый запах полиэтиленовых пакетов, в которых профсоюз завода приготовил подарки. В ярких обёртках конфеты, плитки шоколада, апельсины с чёрными ромбиками со словом Muroc. Тогда я думал, что так пишется имя Деда Мороза на иностранный манер. На тот момент отец не пил запоями, вечера не заканчивались побоями, сестра не была ещё озлоблена жизнью, а мать - не закатывала слёзных истерик. В гордом одиночестве я смотрел чёрно-белый телик Изумруд. Слушал проводное радио и магнитолу. Крутил на ней пластинки. Я был не по-детски крут - лепил из пластилина крепости, солдат, какие-то бревенчатые сооружения. Смотрел картинки в книгах, которых был целый книжный шкаф. Позже собирал из металлического конструктора машины и механизмы. Плавил свинец. Поджигал отцовский порох. Разбирал охотничьи ружья.
Может быть, этот период моего осознанного безоблачного детства и есть та пресловутая точка сборки, в которую надо вернуться, чтобы обрести первородную, изначальную целостность сознания? Вернуть "заводские" настройки, сбившиеся со временем. Сфокусировать внимание на этом радостном состоянии и взять в качестве доминирующей модели поведения, паттерна, психологической платформы, формы и содержания бытия.
С уважением, Игорь Задорин
25.06.2023
P.S. Я скучаю по тебе!
P.P.S. После написания постскриптума выглянуло солнце. Пойду как в детстве гулять по лужам. Я никому не нужен кроме самого себя...
Творческая Лаборатория Игозаленд 08.07.2023 14:05 • Заявить о нарушении
"Эмори верит в собственную исключительность..." © Copyright: Аншель Мари, 2013
Здравствуй, милая Мари!
Сегодня воскресение, 25 июня 2023 года. Погода, как и полагается по закону Мерфи, в выходной - нелётная, небо затянуло тучами. Взлётная полоса - в невысохших лужах. Поэтому воскресный марш-бросок отменяется. Мой дипломный проект по большому счёту оказался никому не нужен. Сегодня я отдыхаю - ем, сплю, снова ем, снова сплю, играю на гитаре, снова ем. На этой неделе с Наставником муссировали тему точки сборки(по Кастанеде). И я пришёл к мысли, что возвращение в детство будет мне полезно. Сознание сфокусировано в одной точке, как бы на самом себе, и это позволяет совершенно иначе интерпретировать ключевые события далёкого прошлого. Я вспоминаю полнолунные ночки. Я изучал, выглядывая в форточку, звёздные дали, когда все в родительском доме мирно спали. Как таковой печали тогда не было - весь окружающий мир для меня был открытой книгой. Днём я тоже был предоставлен самому себе - в детский сад я по какой-то причине долгое время не ходил. Возможно, будучи недоношенным, был уязвим. И большее время своего радостного детства я находился один. Я был хорошеньким, милым, приветливым мальчиком, чистый херувим, о чём свидетельствуют фотографии. Вот фотография с предновогоднего вечера - к нам с сестрой пришёл Дед Мороз со Снегурочкой. Я помню банановый запах полиэтиленовых пакетов, в которых профсоюз завода приготовил подарки. В ярких обёртках конфеты, плитки шоколада, апельсины с чёрными ромбиками со словом Muroc. Тогда я думал, что так пишется имя Деда Мороза на иностранный манер. На тот момент отец не пил запоями, вечера не заканчивались побоями, сестра не была ещё озлоблена жизнью, а мать - не закатывала слёзных истерик. В гордом одиночестве я смотрел чёрно-белый телик Изумруд. Слушал проводное радио и магнитолу. Крутил на ней пластинки. Я был не по-детски крут - лепил из пластилина крепости, солдат, какие-то бревенчатые сооружения. Смотрел картинки в книгах, которых был целый книжный шкаф. Позже собирал из металлического конструктора машины и механизмы. Плавил свинец. Поджигал отцовский порох. Разбирал охотничьи ружья.
Может быть, этот период моего осознанного безоблачного детства и есть та пресловутая точка сборки, в которую надо вернуться, чтобы обрести первородную, изначальную целостность сознания? Вернуть "заводские" настройки, сбившиеся со временем. Сфокусировать внимание на этом радостном состоянии и взять в качестве доминирующей модели поведения, паттерна, психологической платформы, формы и содержания бытия.
С уважением, Игорь Задорин
25.06.2023
P.S. Я скучаю по тебе!
P.P.S. После написания постскриптума выглянуло солнце. Пойду как в детстве гулять по лужам. Я никому не нужен кроме самого себя...
Творческая Лаборатория Игозаленд 08.07.2023 14:05 • Заявить о нарушении