Клюква

Вдруг на сваях все заплачут девы...
Костыль забит и шляпки там торчат.
Они торфяницы, у них одни посевы –
Посевы русских заброшенных девчат!

Подмосковье - жизнь вся проходила:
Болотном смраде, укутанным в туман,
А меня мама по трясине всё водила,
За клюквой, в осенний тот обман…

Там были краски всяких очертаний…
Там был огонь в той гиблой красоте,
А также много очень воспоминаний
И об осенней мне близкой наготе…

Здесь на болоте нет совсем рябины –
Всё заросло, камыш и тот зачах!
Как были в детстве мы ранимы...
Да, я не жил в особенных кругах?

Меня в суете, так часто не хватало -
Так не хватало стыдливых перемен,
А я любил, любил совсем так мало...
Вот так любовь свою отдал в замен!

Взамен живых и ярких тех мечтаний,
Всех уголков и русской той земли…
Был всегда один лишь только крайний,
Когда душу на расстрел тайком вели…

Ты здравствуй поле, поле на рассвете,
Ты здравствуй поле и утренний туман.
Я рассказал, что было в том поэте –
Остался дым, в котором лишь бурьян.

Уйди- уйди печаль и ты наша разлука,
Ещё хоть раз пройдусь я прогулять –
Туда, где растёт – та молодая клюква,
О ней мечтаю всё маме рассказать…