Высь

Звучащих строк, в перекрестье душ, затянута, непостижимая высь. И я - игрок, и мой сорван куш, и мной, сломлена, эта жизнь. И новый шаг, а в глазах, - простор, и смысл еще есть идти. Случилось же так, сам себе линкор, что с курса сбит, на своём Пути. Цветных отпечатков, стиралась рябь, на поверхности прошлых дней. Я состою из останков, а под ногами - хлябь,
под сенью
растущих
теней...

Им проще не верить, их трудней сломить, но цель во всем этом есть. И мне не измерить, как же это... ЖИТЬ... Там где боль превращается в месть....

=========

Один лишь взор, скупой, из под обломков. Оставив в памяти десятки, проходящих дней. Извечный спор, чужой, в плену осколков. На чёрной скатерти, бегущий без оглядки, с стайкой фей...

Они добры, милы, и даже чутки, в сердечках их, свет должен прорости. Мне снятся сны, в них некие ублюдки, опять им не дают меня спасти...

И я ушел, так, видно, было верно. Да - рядом не осталось никого. Я что - то плел... Было обидно... Скверно... Под звездопадом...

Мир казалось....

меня,
оставил,
одного...