На самом деле…
вся эта моя напускная весёлость и милые письма в личку
Попахивают какой-то до скрипа щемящей, по дерзки девчачьей ложью,
Как будто бы все провода порвались. Ничего о личном-со спичем-
Я буду пустой и милой, но без замыкания, дай бы Боже.
Как серо в твоей голове и в написанных наспех сказках…
Но как ты красиво мыслишь. И я прощаю только за это.
Вся жизнь сегодня основана на раскрасках
Фломастерами глаголов по линиям снов поэта.
Как умирают поэты, сражаясь за то,что тленно?
В алом снегу, от выстрела прямо в сердце?...
Или пускают пулю,слушая зов Вселенной
В темноте кабинета за плотно закрытой дверцей?
Поэты – не рифмоплёты. Поэты – в рабстве у китча.
Хоть пишут о чувствах. Им бы страдать да себе подобных звать на дуэли.
Лучше готовить борщ. Не ждать. И просто молчать о личном.
Так умирают поэты.
Всё очень просто.
На самом деле…
Как умирают поэты
© Copyright: Юлика Юстен Сенилова, 2013
Свидетельство о публикации №113122501422
Свидетельство о публикации №113122501422
Рецензии