Время проходит зря

Время проходит зря в бессмысленных поисках ощущений.
Планета вихляет задом, и снова листья летят на капот,
И лежат там — день или два, неделю...

Нам неприятно об этом думать,
Но все мы так постарели!
Всё, что нам интересно —
Завтра не пятница ли? Среда?
Неужели?
Конечно. Опять среда. Как обычно.

Наши жёны приходят к мысли,
Что мы живём непрактично.
Покупают контейнеры, ставят на полки
Всякие сувениры,
И от старательно вылизанной,
Провонявшей уютом квартиры
Рвёт по утрам
(Говорят, надо меньше пить,
И к врачу пора —
Что-то цвет лица
Нездоровый)

Нам говорят, что вчера умер дома
Наш одноклассник Вова,
Тот самый Вовка, ты представляешь! —
Остановилось сердце,
И всё.
Никто в нашем возрасте не застрахован
От того, чтобы так вот — раздеться,
Прилечь и не встать..
Похороны, в общем, завтра.
Ты как?
...
Тебя ждать?

У нас больше нет времени, чтобы подумать, куда деть время.
У нас куда больше дел, чем нас в состоянии сделать счастливыми,
Да, завертелось всё, — мы говорим, — так завертелось!
Окидываем привычным взглядом зашитое в галстук тело
И в пробках едем на дачу —
Розы надо укрыть:
Нам ещё жить да жить,
А они за неделю помёрзнут...

Время проходит зря, но мы упираемся до последнего.
Время проходит зря, но мы с головой забываем про смерть.
На женщин, которых мы трахали, стало неловко смотреть,
А мы ещё ничего.
Ещё держимся.

Время проходит зря, можно по пальцам его считать:
Ещё один день, оторвавшись, спикировал в мусорное ведро...
И что же? Будем надеяться!
Будем
Надеяться
Всё равно!

Что ещё остаётся.
Восходит солнце.
Скорее, идёмте смотреть!
Ну-ка, кто тут у нас
Не проснётся?