Великим поэтам

Горел в душе у вас огонь небесный,
Но рано был окончен срок земной.
Творили труд вы и великий, и чудесный,
Теперь же в ипостаси вы иной!

С чутьем божественным, с недюжинным талантом,
Смогли увидеть то, что прочим не дано.
Ведь вы – эскадры поэтической фрегаты,
Вам жизнь отдать за слово не грешно!

Вы на алтарь поэзии склоняя
Достойно голову, все знали наперед.
Вы свою душу щедро раздавали
И перемен грядущих знали код!

И океаны, что шутя играют волнами,
Морей приливы, повороты горных рек
Ваши стихи великой силою наполнили.
И ветры, что с вершин  вонзались в брег,

А после на холмах уже стихали,
И стаи птиц, что с высоты срывались влет,
В свои метафоры и рифмы облекали,
А после – в вечный вы отправились поход.

Теперь на нас с улыбкою глядите…
Есть жизнь поэта там, за облаками?
Какие ждут нас потрясенья и открытья?
И что же будет с Родиной и с нами?

Могучий Бродский! Радость или горе
Лечивший словом, что – то изменил,
Сказав: « Из забывших меня можно сложить город.»
Но из читающих его сложился мир.

Его талант – всевышнего подарок.
Обиды не страшась, не требуя венца,
Он ненавидел заскорузлую бездарность.
Читать мы Бродского готовы без конца.

Наш Мандельштам, наш Осип – рана в сердце
Кровавая. Вовек не заживет.
Инакомыслящим он был и иноверцем,
И потому -то и взошел на эшафот!

Был « к зловещему дегтю подмешан желток».
Осип с неба взирает и вдруг вспоминает
Тот настойчивый « вырванный с мясом звонок»,
Но несломленный дважды не умирает!

Вы были избраны, вас Бог поцеловал,
Секретарями божьими служили,
И, записав все то, что он надиктовал,
Своим читателям так щедро подарили!

А по ночам к вам демоны спускались
Из высших сфер, чтоб словом соблазнять.
И звуки арф волшебных раздавались,
И невозможно было не писать!

Несправедливость в том, что рядом с вами
Иные просто прожигали жизнь свою.
Таланта вашего вверх поднятое знамя
Отвоевали с глупой костностью в бою.

Вы отыскать смогли те нужные слова,
Что пресекли упреки и насмешки.
А кровь пульсирует, пока строфа жива,
Вам сверху видно, как живем мы в спешке.

Живем, не чуя под собой страны,
Чтоб заработать на краюшку хлеба.
Пророчества поэтов нам нужны,
Им лучше видно все оттуда, с неба!

Поэзия – она души основа.
И ваши книги привели ее в наш дом
Подайте знак нам, подарите только слово,
Ведь было слово и вначале, и потом!