Дороги уходят от дома к кому-то,
Сплетают узор на экземе души.
Растаяла грязь, липнет все почему-то,
Не видно в тумане, ты свет не туши.
Приятели дома, уткнулись в простенки,
Экраны мелькают: по-моему, жизнь...
Стакан наполняется чем-то без пенки,
В янтарном сознанье не спится, прикинь!
Вечер
© Copyright: Старый Приятель, 2013
Свидетельство о публикации №113122404427
Свидетельство о публикации №113122404427
Рецензии