Диким темноликим дикобразом,
Пусть, не сразу, я обрел покой,
Так и не собрав заразу-пазл
Жизни, что махнула мне рукой.
Пусть покой мне этот неприятен –
Смят он и затаскан по краям…
В эту мира изморозь и слякоть
Он – отдохновенье серым дням.
Близок он божественной нирване –
Без желаний, цели и судьбы –
Будто сел в выси ребенком в сани
И помчался с «если-да-кабы»!
И несешься, зрение зажмурив,
Вместе с ним зажмурив целый мир;
И орешь, что есть ребячьей дури,
Вылетая в полигонный тир.
И свистят у уха чьи-то пули,
Состригая локон у виска;
Ну а ты, зажав ладони в дули,
Думаешь, салютов это залп.
Вот в таком обманчивом покое,
Сам с собой играя в дурака,
Сам себя дурачу, по-моему,
С видом пробивного игрока.
Мой покой
© Copyright: Томас Кромвель, 2013
Свидетельство о публикации №113122402675
Свидетельство о публикации №113122402675
Рецензии