Вычищая грязь своих конюшен,
я подумал, как бы сделать так,
чтоб стране моей дышалось лучше
и не задушил её бардак?
Небо в помощь сыплет белым-белым,
так стараясь людям угодить,
а они нахально и умело
с небом рвут связующую нить.
Как же так, родимые? Очнитесь!
Вот метла, лопата, вот и грязь,
а вы пальцы замарать боитесь
и глазами зырите, что князь.
Вы ни чем не лучше и не хуже:
и откуда только эта спесь?
Счастлив тот народ, который дружен,
а зазнайство неуместно здесь.
Кто вам дал сословие и право
возноситься, страха не боясь?
С высоты больнее падать, право,
и обидней снова мордой в грязь.
Субботник
© Copyright: Виктор Квитко, 2013
Свидетельство о публикации №113122402506
Свидетельство о публикации №113122402506
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.