Москва-Тамбов

Эта линия на моей груди даёт тот знакомый сбой: криво, резко - не подготовиться,
И к чёрту летят полгода времени из всех случайных тетрадей...
Твой друг Джек, видимо, для этого и остался тогда со мной.
Смешиваю с ним, как запомнила, остатки колы одним движением и даже не глядя.
Пару платьев заброшу и вне всяких сомнений надену бежевое пальто.
Даже если вдруг низко минус - уверена, я не почувствую...
Эй, там сверху, скажи мне, ты тоже слышишь, как она через боль и так честно поёт,
И как мне её голос наизнанку выворачивает душу?...
Москва плачет и, как родную дочь меня воспитав, не отпускает туда, с чем я кровью связана.
Уж не снятся ли нам обеим подсознательные мои кошмары?
Напророчь мне, что трое суток я действительно не сомкну глаз,
Но тот воздух, те улицы и прошлого голоса, не вскроют ни одной моей раны.
Под утихший стук каблуков средь застывшей воды, слева оставив филармонию,
Я лежу на лопатках перед мною той, чья кардиограмма вычерчивала первую его имени,
И шепчу: "Прости, что убила собственной рукой...
Слышишь, прости меня..."

24 декабря 2013
1:52