Что же, у других бывает и радуга, и закат,
А вот у любви к ней по духу одни метели.
Им, похоже, близки дурость и маскарад
И все сводится лишь к тому, что ее хотели.
Да чего уж там, быть одной, одна...
Это слово родное! С ним даже совсем уютно.
От того загружена всегда и бледна,
Но живет свободно, легко, минутно.
Есть иллюзия, что счастливей всех,
А сама смеется и льются слезы.
По-другому, видать, не может.
Постоянно одно и то же,
Выбирать талант есть всегда не тех...
Она ищет радость в осени, и в зиме,
В каждом взгляде и в каждом вздохе,
В танце, в музыке, даже в самой себе.
И открыто не скажет:" Мне, знаешь, плохо..."
С ней прикольно, весело, говорят.
Рядом-будь, не захочешь - всегда отпустит,
Не привяжет, не будет и в след стрелять,
Только больше уж никогда никого не впустит...
Она
© Copyright: Буц Ольга, 2013
Свидетельство о публикации №113122410152
Свидетельство о публикации №113122410152
Рецензии