Легко он бывает скошен,
Когда глубоко посеян.
Он вывернут о хорошем
И выплеснут, как Есенин.
Он склонен к ближайшей даме,
И тютчив, и гуттаперчив
Настолько, что вечерами
С рябиновкой как-то легче.
Он вывалян, но не сразу,
В общественную ливрею,
В подобного рода фразу:
Старею, мой друг, старею.
Чернеют маслины в блюдце.
Подкладок его не зная,
Чтоб чокнуться, дотянуться
Пытается вся пивная.
Наверное, всё простится
И все убелятся в овцы.
Сквозь дымные дни, сквозь лица,
Сквозь сонную жисть несётся
Почти кувырком в зените
Комета, мой друг, комета...
А в общество не ходите -
Там в клетках сидят поэты.
В невольно-клетчатом стиле
© Copyright: Николай Валерьевич Ширяев, 2013
Свидетельство о публикации №113122306966
Свидетельство о публикации №113122306966
Рецензии