Притыка

Нагатинская набережная, полночь,
Сюда приходит дедушка один,
Он по притыке* местной ходит молча,
Как по причалу некогда ходил.
Но был он молод, а теперь вот - старый,
С тоскою вспоминает тот причал
И тот стишок про деда у причала,
Что в юности когда-то написал.
Из хрестоматий Дальнего Востока
Стишок тот перенес для вас сюда,
Пускай он всех пронзит, как будто током,
Как ледяная за бортом вода!
Наш дед нашёл не кнехт - одно лишь слово -
И сесть-то невозможно на него,
Он знал кнехты, которые основой
Служили мира прежнего его!
 - Отдать концы, буксир уже уходит!
Причальный дед - печальный очень дед,
Камчатка где-то в сердце колобродит,
Наверное, уж скоро сорок лет.
Он смотрит на речную рябь в затоне,
И волны видит – бьются о причал,
И чайки вьются с человечьим стоном,
Он, видно, не про всё тогда сказал.
Он не считал тогда виновным море,
Но что-то, может, переоценил?
И адресован был укор во взоре
Кому, коль белый свет вдруг стал не мил?
Слюда легла уже в речную воду,
И дни последние, как и тогда, близки.
Каким бы ни был раньше сумасбродом,
Он, как и прежде, море не винит.
А днем он  кинет хлеба белой чайке,
Но почему-то с черной головой,
И прокричит совсем та без утайки,
Кто он на белом свете есть такой.
А кто он есть? Такой же дед причальный,
Кого увидел сорок лет назад
На берегу забытой бухты дальней,
Которая всю жизнь стоит в глазах.

           Читая: http://www.stihi.ru/2010/03/07/6968

   На фото: Нагатинский затон в Москве.

* Пристань