Холод ломает по косточкам тонкие руки.
Пальцы болят, от мороза они онемели.
Кто-то в такие минуты считал бы секунды,
Я же, напротив, мечтаю о вьюгах о белых...
Снежные хлопья, большие, белесые птицы,
Застили разум, и нет в этом мире покоя.
Взор мой направлен туда, где кому-то не спится,
Голос - домой, в теплоту, где тебя им чарую...
Падает с пальцев негнущихся толстая книжка.
Ни оглавленья, ни даты, что вытеснят златом.
Имени автора нет, не в названии "фишка":
Просто роман на замерзших страницах тетради.
Больше не стоит чертить на полях поцелуи,
И отпечатывать пальцы на линиях синих.
Может, когда-нибудь, хоть в "Морской бой", повоюем.
Может. Но лучше не надо. Не стоит усилий.
Выбраться нам не удастся из снежных сугробов,
И не согреться теперь, хоть глинтвейн пей, хоть виски.
Губы давно посинели от криков-укоров.
Ведь снегопад - за стеклом, но, увы, слишком близко.
Вьюга
© Copyright: Буря Снов, 2013
Свидетельство о публикации №113122306067
Свидетельство о публикации №113122306067
Рецензии