К бонопарту

*   *   *
стих о мечтаниях или обращение и бонопарту








Ну, поменяешь ты окрас.
Ну выживешь, и что в том толку?
Ведь не возложишь треуголку,
из глубины безликих масс
на прах великих городов!
Мишени не понять винтовку.
Не простоишь и не построишь!
И в миг, когда поймешь, что стОишь,
совсем останешься без слов.
Без слов, без снов, и без основы.
Уток разлезется на нить.
Всему привыкшие вороны
тебе прикажут долго жить..
И в улицах, столь населенных,
что запах ног сшибает с ног
ты станешь столь презренным в горних,
сколь горним в низших сбыться смог.
Как молодой самоубийца, прокинув сквозь кольцо петлю,
ты станешь вглядываться в лица,
ища подобье январю.
Но ничего не перестанет:
пустынь песком не удивить.
И солнце в глаз светить устанет,
и станет крайне тошно жить.
И, потеряв своё значенье,
весь позитивно заражен,
сбежишь от душеистощенья,
пейзажем тощим выйдя вон
туда, где на камнях покатых,
на валунах в пыли дорог
как слой веков - помет пернатых
незримый охраняет бог.
Качай свою мускулатуру,
готовясь к праведной борьбе...
Ты лишь прошел регистратуру.
А, дальше... Дальше быть судьбе.

вс