В извечной суете

01.12.2013

В безумном отчужденье,
В извечной суете
Пишу слова прощенья,
Но как всегда, не те.

И, липкие, скупые,
Промокшие насквозь,
Стреляют холостые,
С надеждой на авось.

Стреляют ненароком,
Ведь, это не стрела
Индейца Катслепока,
Что Кими родила.

У северной границы,
ПогрЕблен  Катслепок.
Бизонов вереницы,
 – Тянулись на восток.

В ту сторону, где небо,
Расплёскалось на флаг,
И там, – в Днепропетровске…
Живёт один дурак.

Он, мнит себя индейцем,
Хоть, далеко рождён.
И в голове он перьев,
Вмещает хоть вагон.

Однажды, оказалось,
 – Что бледнолиц он вдруг.
И с перьями смотрелся,
Как редкостный индюк.

И мудрости не стало,
И задрожала зыбь.
И где-то закричала,
От перепуга выпь.

Ну, где вы?! Где вы, духи!!?
Когда вы так важны.
Ведь в голове безумной,
Не хватит глубины.

На подвиг обнищалый,
– Умение прощать.
И слушать, что не мало,
И…как же рассказать…

В безумном отчужденье,
В извечной суете.
Ищу слова прощенья,
Но…как всегда не те…