За девять вёрст

   ЗА ДЕВЯТЬ ВЁРСТ

Заросла полоса квартальная
не ходили по ней лет двадцать.
Я бреду, настроение шалое,
удивлением наслаждаться.

Сруб, широкий, с водицею, чёрною,
прежде в нём лошадей поили,
век стоит, место, укромное,
все давно про него забыли.

Ни в одну здоровую голову,
может, только навеселе,
не придёт идея шататься
по заросшей в лесу полосе.

Вот и третий квартальный столбик,
повалился, почти что сгнил.
Сохранил он цифры, стоик,
человек в грунт тебя всадил.

На семи километрах полосных
сто удач подвернулось мне:
три захода в болота, серьёзные,
где брусники кусты в тишине.

Березняк - редколесье, высокое,
белый гриб где полками стоит,
и лисичка, желток, червоточин нет,
сколько хочешь - бери, говорит.

Бор, свободный, где мох - краше бархата,
можжевельник внизу, как жабо,
красношапочным белым распахнут он,
тройку тысяч набрать не слабо.

Не ходи полосою квартальною!
Конкурент мой - ленивый грибник,
внедорожник, едь в дали предальние,
шаг шагни, плюнь - опять пуст "родник"!