Мама, на праздник этот

Жду перевала… Лето
спит в рюкзаке заплечном.
Мама, на праздник этот
поговорим о вечном?

Здесь на туманной пенке
всходит светило тестом.
Встану я на коленки
и поцелую крестик.

На образах, лампадке
отблески счастья пляшут.
В школьной моей тетрадке –
стихотворенья наши.

Ты посвящала внучке,
я посвящала дочке…
Чьи были ярче, лучше
рифмы, слова и строчки?

Чьи же?.. Теперь не скажет
дочка моя… Как пташка
выпорхнула однажды…
Фото лежит… Бумажка…

Где-то над Леной строгой
высится холмик малый.
Путь ее был недолгим –
выучила лишь «мама»...

А хоронили двое:
родственный свет далече.
Стала беда горою.
Время ее не лечит.

Сколько валилось разных
ярких событий, смеха –
только не в радость праздник,
коли в семье прореха.

Ты меня мало знала –
жаловаться не смела.
Но вырывалось «мама»,
в мокрые перья плена.

Горло саднило горьким.
Горе обидой зрело…
Утро мудрей… да зорькой
ты меня не жалела.

Свечкой мне одинокой
надобно было таять.
А из далеких окон
светом была лишь память.

Память о детстве грустном –
и с битием, и с бранью.
Будто нашли в капусте
вы меня с папой, мама…

Но… До обид ли нынче?
Ты и сама все видишь.
Осенью даль курлычет.
Птицы уходят в Китеж.

Там, на горе небесной --
ты с моей дочкой, мама…
Снова целую крестик.
Лягу пойду… Устала…