Масть

Умирают по разному люди -
неизвестно как  ляжет карта -
кто от рака,  кто от простуды,
кто-то встретил смерть от инфарктов.

Кто от сладкого  сна,
кто от чарки  вина,
кто от тяжкой вины, 
кто от вредной  жены,

Кто от меткой  стрелы,
ну, а кто от  петли.
Кто от злобной хулы, 
кто от желчной  хвалы,

Говорят,  умер Блок  от  смерти,
а  Высоцкий  умер от жизни,
от избытка страстей  в  концертах,
и  от честности бескомпромиссной.

От правдивого в  песнях максимализма,
от  распахнутой настежь широкой  души,
от сиянья  горящей  своей  харизмы,
беспощадно сжигающей  яркую жизнь.

Заглянуть бы вперёд, на небо,
чтоб узнать свою масть,  свой  жребий –
от чего и за что   сам когда-то умру?
За борьбу ли со злом?  За любовь ли к  добру?

От нехватки соблазнов?
От избытка оргазмов?

Или от воплощенья мечты?
Иль умру от питья в  лоскуты?
Иль от горя, от тяжкой нужды?

На постели,  иль на  пиру?
Ночью, днём, на заре поутру? 

Из какого сырья и зелья
моя смерть будет кем-то схимичена?    
Кто удар нанесёт смертельный,
в каком  явится  мне обличье он?

В маске друга, иль с лаской  Брута?
Или с ядом  в  устах Иуды?