В надёжно затоптанном склепе,
не болен теперь, не здоров,
средь дикой непаханой степи
лежит Потрясатель Миров.
Он в смерти и мерзок и жалок,
а вовсе не грозен и строг;
и пыль между сумрачных балок
припудрила прах поволок.
Припудрила череп, и злато,
и клок уцелевший волос,
и знамя, что кровью когда-то
поил азиатский колосс –
что сильным и жутким казалось –
тот жупел пленённых племён,
чья слава давно потерялась
средь прочих и прочих имён.
Овечьи украсят ли гурты
пейзаж, что изысканно гол,
да редко – убогие юрты,
что ставит унылый монгол?
Почил он под пяткой столетий,
и с ним его лук и кинжал.
Теперь процветают на свете
все те, кого он унижал.
Могила Чингисхана
© Copyright: Игорь Заморский, 2013
Свидетельство о публикации №113122303073
Свидетельство о публикации №113122303073
Рецензии