Километры

Мы пишем километрами: бесконечные буквы,скобки,
но снова тоска на моем блюде,
он говорит: Малыш, все будет,
а за окном зима и те же пробки.

И вот мы в разных частях света у монитора,
листаем ленту, в Екб - сугробы,
а в Кише выпадает лишь чуть-чуть - на пробу,
я часто зазываю в горы, он обещает: Скоро.

Я бы поехала с ним, куда угодно - без разбору,
но сессия, госы, а потом диплом,
а мне порою снится дом,
с виноградом вьющимся и зеленым забором.

А руки его, красивые, как у художника,
его манера пить горячий кофе,
читать с утра новости об очередной катастрофе,
и чувствовать себя порой заложником.

Я люблю на него просто смотреть,
пронзительно, сбивая с мыслей, с толку,
он поправляет вопросительно челку
и улыбается глазами, что хочется от нежности сгореть.

А на моем столе всегда остывший чай,
и голова наполнена бессмысленными думами, вагон забот,
мне каждый день кажется, что он вот-вот придет,
но день сменяется другим, а он все пишет: Не скучай.

Мне хочется видеть его оффлайн,
не заходить в эту чертову сеть,
а лично в глаза смотреть,
и видеть в них истину, без тайн.