Судьба поэта

Ну, что ж ты, милый мой бродяга,
Опять в дырявых сапогах
И греешься одной бадягой
В давно изношенных штанах.

Все то же легкое пальтишко,
Великоватое в плечах,
С двумя заплатками подмышкой,
С цветной подкладкой в рукавах.

О сколько лет тебе, дружище?
Ты мне ведь так давно знаком.
Не раз ведь под кустом притихший,
Я за тобой следил тайком.

Собрав сухие ветки ивы,
Ты разжигал себе костёр,
Пропев нескладные мотивы,
Неспешно нагревал котёл.

И похлебав свой скудный ужин,
Да водки выпив двести грамм,
Укутавшись от зимней стужи,
Ты отдавал себя стихам.

Твой голос будучи печальным,
Наполненный мирской тоской,
Разил глухим отчаянием,
И наполнял глаза слезой.

Будь проклята судьба поэта!
Цена таланта - высока:
При жизни счастье - под запретом,
Признанье - только у венка.

Эй, ты, промерзший мой приятель
С седой кудрявой головой,
Я - твой внимательный читатель,
Позволь же выпить мне с тобой.

2013, декабрь.