Последнее лето предпоследней жизни

 "то было лето девятой жизни.."
Кукла Саша


 Странное, жизни двенадцатой лето, уподоблённое поздней весне. Ветер июня… простор, им нагретый… Свежий, в апреле нагрянувший снег долго держался, по косточку в луже май был разбужен. Тянулась  трава зеленью  радостной.  Радужно, дружно влага  и солнце вступали в  права.
 Я ожидала привычного лета -  в печи лучистой румянить слова. Но на слова снизошедшее  вето мысль уловить мне давало едва… «Мне бы опять половодья  бессонниц, строчек стрекозьих пестреющий ряд!»  - думала… -  «...Утренних вздыбленных конниц, в горнем прибое вершащих парад!»
 Я  по привычке спешила согреться, солнца собрать столько, сколько могла - кожу под –  днями погожими - в сердце…  Зим беспощадных пугала игла.
Кто-то же добрый, участием полный: «Хватит», - сказал, - «Танцевать на золе». Небо сомкнулось проёмом оконным, стало обычно: во зле, как - во зле. Шкуркой горели ночные наряды, только под ними не меркла заря. Я улыбалась: «И этому - рада! К лучшему - всё. И конечно - не зря!».
 Мною не выпито, таяло лето, в Лету стремилось притихшей рекой. Я провожала его на рассветах, не возвращая зовущей рукой.

 Не описать мне,  по-моему,  лета - этого, не уложить в строчек строй... Я погодя так скажу о нём  где-то: «Лето, не бывшее больше игрой».

 Осень… Опять залило дол водою. За зиму мне бы чуть-чуть повзрослеть... Стану я старше и страньше  – собою.
Мне повзрослеть бы… хотя бы на треть…