Зима поэта не жестока,
Так, безрассудна иногда,
Когда без смысла и без срока,
Зовут метель и холода.
Но он кричит – писал вживую!
А это, правда, только ложь.
Ему порыв строку рисует
И этим он с ветрами схож.
Он хочет выглядеть важнее,
Он статусом своим взбешён.
Его снега земли чернее,
И этим он, увы, смешон.
Смешон, что отраженья ради
В своих стихах, как в зеркалах,
Живёт он только на тетради
И в переплётных кандалах.
А в показном бунтарстве диком,
Вновь порождая холода,
Скрывает в почерке двуликом,
Что снег, по сути, - есть вода.
Но соскрести себя со строчек
Давно уставшего листа,
Поэт не может и не хочет,
Ведь на листе жизнь так чиста.
Да и не тянет мир за рамой
Замёрзших окон в темноте.
Ведь там нельзя бряцать пижамой,
Как здесь, на плюшевой тахте.
Зимняя, двуличная, автобиографичная
© Copyright: Александр Мерлис, 2013
Свидетельство о публикации №113122207091
Свидетельство о публикации №113122207091
Рецензии