Мне не продеть их яркую булавку,
Пришпилив ту на воротник крылатый,
Не расчленять мне Кафку, на затравку,
С каким-нибудь софистом бородатым.
И мне не петь о крыльях Модильяни,
О комнатке в изломленном Арбате,
Об осязаемости пустоты изгнанья
И мертвецах, под свечкой на полатях.
О фонарях под черными снегами,
И невской мгле над млечной колыбелью,
Качающейся, где-то под ногами,
Под сводами, в рождественской купели.
Мне не воспеть, сочась зеленым глазом
Сквозь щель замка, раздетую Мадонну,
Над головою греческую вазу
Поднявшую, для кисти обреченной.
И мне не пить ту сладостную гадость,
Раскинувшись и изучая крыши,
Под смех толпы и ледяные взгляды,
Строкою к Богу поднимаясь выше.
Двадцатый век ушел невозвратимо.
Иль как у Воланда: он смертен был внезапно!..
И я лежу на теплых камнях Рима,
Ища себя в средневековом "завтра".
А завтра было Возрождение...
© Copyright: Вячеслав Брейгель, 2013
Свидетельство о публикации №113122201971
Свидетельство о публикации №113122201971
Рецензии