М

На меня обижались все
— от старых знакомых до случайных прохожих.
Они придумывали любовь себе,
и думали, что и я с ними тоже.
Им казалось, что на целой Земле
мне найти тебя будет сложно,
а когда я нашла,
они ждали меня на стороне,
не понимая, как такое возможно.

Как это может быть,
чтобы я вдруг стала счастливой?
Как это я буду любить
другого, и при этом буду им же любимой?
Как это я больше не буду одна
и не смогу приходить на свидания?
Или если даже прийду,
то расставлю все точки над и заранее.

Как это по утру
я предпочту
того человека объятия?
Как это свою красоту
теперь получит только он один,
ведь на всех хватит?
Как это я говорю,
что он для меня неповторим,
а они ревнуют некстати.
Как это хорошо двоим,
а все остальные теперь — приятели?

И как это смешно,
когда не было видно ни слов, ни дела,
и мне постоянно казалось, что я надоела,
и что все это не то,
что их интересует только мое тело.
А когда не видел никто,
моя душа болела.
И тогда только он —
единственный человек на свете,
который мои глаза полюбил
и это заметил.
Тогда только он стал для меня
лучшим из лучших.
А все остальное — фон.
Когда небо — это он,
а все, что было до — никому не нужные тучи.
С ним мы говорим в унисон,
его поцелуй, как любовь, невесом,
а его руки мной до конца разучены.
И я каждую ночь вижу сон,
где просыпаюсь рядом с его любимым лицом,
и не боюсь, что когда-нибудь он мне наскучит.

Но все равно где-то кто-нибудь ударит словцом,
не считая себя при этом подлецом,
предпочитая меня замучать.
И причитая,
каким же был глупцом,
запоздалые признания в любви озвучив.
Предлагая мне свой дом
и от сердца ключик.
И обрывая мой телефон,
который уже давно отключен.
Напоминая мне голосом,
как каждый, кроме твоего,
мне безумно скучен.
И как мне повезло,
что теперь мы неразлучны.